Narrativa

Sono uomo, e c’è qualcosa che non mi va giù: avrei voluto essere qualcosa di meno, qualcosa di più o, meglio ancora, nulla.

Catania è un libro indescrivibile, dalle parole arruffate, appesantito dalle sue metafore e dalle sue contraddizioni. Un libro nero, come la rugosa roccia della sua scogliera.    

Adesso che osservo bene per l’ultima volta le mie linee della vita, che sono bionde, nere e viola, proverò a descrivervi il senso di ciò che rimane, tutto in un fiato.

«C’era soltanto chi giurava d’aver sentito, nel cuore della notte, strani cigolii, rumori di martelletti e svitamenti e poi l’indomani, come d’incanto, aver notato la mutazione del nome della propria strada o viuzza in nomi comuni come Alfio Strano, Alfredo Cunsolo o Lina Strazzeri, e di sotto la comunissima professione tipo vetraio, usciere o casalinga.»

Non vedeva la strada. Non vedeva più niente. Il cuore gli rompeva le costole. Ogni respiro poteva essere l’ultimo.